wines and the city

Siempre hay una prenda preciosa, espectacular, que no entiendes como puede ser que aún nadie la haya comprado. Te sientes afortunada, más lista que las demás al poder tener un vestido de supermarca a precio de saldo. Luego miras con atención y ves que tiene una talla surrealista (o 32 o 48). Otras, aunque sea tu talla,  te lo pruebas y realmente queda mal, por muy bonita que sea. Y otras, simplemente, te das cuenta que aunque esté mucho más barato, ni aún así, vale la pena. Con los hombres a veces pasa igual. Conoces a ese hombre que pasa la treintena, guapísimo, gracioso, rico y culto y te preguntas cómo puede ser que esté aún soltero. Te sientes afortunada, más lista que las demás, como si hubieras descubierto algo precioso cuando empiezan las segundas rebajas. Luego empiezas a salir con él y ves que no da la talla. Te da igual, calidad precio sigue siendo una ganga. No os acopláis pero visto lo que hay en el mercado decides darle una nueva oportunidad. Así te das cuenta que no has sido la primera en verlo, si no que las otras han desechado la oferta porque precio-placer no salía a cuenta… Si un hombre soltero perfecto lo está a ciertas edades es por algo… Si un D&G sigue en el escaparate en agosto también… Un Cavalli perfecto al 70% a principios de septiembre que queda como la horna de un zapato es una leyenda urbana que nos hace soñar en encontrar ese hombre perfecto que no tenga tara y sin que te arruine la vida. Y los buenos vinos, nunca se rebajan…

El vino, como el amor, no tiene fecha de caducidad pero sí de un período de consumo favorable. Hay vinos que si los guardas en buen tiempo mejoran, igual que los amores que se hacen esperar y al abrirlos son más intensos. Hay otros amores más inmaduros que como los vinos jóvenes con el envejecimiento en botella se oxidan. Y después hay botellas que aún no habías podido compartir que cuando las abres se llenan de sentimientos, de recuerdos de las horas de insolación de una añada lejana, del terruño en que creció la viña… Vinos que ya no sabes si los bebiste demasiado pronto o si ahora ya es demasiado tarde para degustarlos.

¿Cuando estabas entonces cuando tanto te necesité?

Nadie es mejor que nadie pero tu creíste vencer

Dame mi alma y déjame en paz… Quiero intentar no volverme a caer…

La Canción de “Insurrección”, con la versión de Manolo García y Miguel Rios debería acabar con vertederos de amor de vinos que se han avinagrado porque no se han sabido cuidar. Y nuestra bodega, se tendría que ordenar para impedir que ningún vino vuelva a perderse en nuestro paladar. Se dice que a un vino le cuesta estropearse el doble de lo que le ha costado hacerse. Una vez soñé en que costaba olvidar a alguien el doble del tiempo del que te enamoró. Pero el amor no responde a ningún principio matemático y evoluciona de una manera que no se puede controlar por el olfato. Consolarse con su perfume es tan melancólico como real es el tacto de un abrazo. Y como el vino, el amargor final, es el que marca un largo post-gusto.

De pequeña (o hasta hace poco) me imaginaba que ser princesa consistía en esperar a que un príncipe te rescatara, que te regalara la felicidad que te faltaba y que te iluminase con sus palabras. Disney nos ha hecho mucho daño haciéndonos soñar con  bellas princesas pasivas que esperaban a un hombre para ser reinas. Hollywood, con su versión de la Cenicienta moderna, Pretty Woman (que aún levanta audiencias cada vez que se pasa por televisión) transformó a la recatada princesa en una prostituta. Hoy en día, por suerte, las chicas ya no esperamos a un hombre para brillar. Ya no somos ni tontas ni putas. Ya no soñamos con el vestido de boda, sino con los modelitos de Carrie Bradhsaw. Las niñas que quieren ser princesas querrán ser periodistas. No lo digo sólo por Letizia Ortiz sino por Sara Carbonero. Las nuevas princesas son profesionales, seguras de sí mismas y que tienen luz propia. Y entonces triunfan al lado del hombre que quieren. Y sí, al final del cuento, sigue habiendo ese beso tan deseado y lleno de gloria que nos invita a, con los pies en la tierra y la cabeza amueblada, encontrar hombres que den la talla y que compartan el trono.

Tal vez algunos habéis echado de menos al en en blog… Mi crítica de Sex and the city 2!

Empecemos con la deliciosa fiesta que se organizó en el hotel ME para celebrar que Samatha, Carrie, Charlotte y Miranda vuelven a lucir sus modelos. Cuatro cócteles con base Moët Chandom a cual más glamouroso. Una noche neoyorquina bajo las estrellas aunque estuviéramos en Barcelona. Imágenes de la serie, decoración de luxe y mucho glamour. Y ahora vamos con la película… ¿qué queréis que os diga? Empecé este blog con la primera que me disgustó y aunque sé que la segunda no es buena deseaba ponerme delante de una pantalla y sentirme como cuando comía helados de brownie delante de la serie.Y verla con mis amigos y reírnos de la mise en place. La serie es mil veces mejor, pero ya es irrepetible. Al igual que sentirte soltera y maravillosa.

A veces el cielo despejado da miedo. Da miedo porque sabes que ya no van a haber más nubarrones, más tormentas. Todo parece estar más calmo pero cuando brilla con esa intensidad parece que el cielo sea más enigmático que nunca. Y vuelve a salir el sol. Quererlo sentir en la piel y que nos ilumine el ánimo es nuestra elección. “Si lloras porque has perdido las estrellas las lágrimas no te dejaran ver el sol” dicen. Pues eso, que ya es hora de abrir una nueva botella, de sauvignon blanc, para recordar las flores y no olvidar la acidez…. O una de cava, porque hemos ganado la liga ( y la champions ya no duele tanto) y eso llena de luz hasta para los menos adeptos. Hoy en Barcelona la gente está de buen humor y es fácil dejarse contagiar de burbujas…

Ya no sé si la primavera la sangre altera o lo único que altera es el termómetro. Tengo frío, ya no sé si es interno o externo, pero lo tengo. Y ya no es que la crisis no nos deje ver el sol, es que no sale directamente. La primavera es una época de mutación, de esperanza, de dejar de invernar. Procrastinar es un verbo que define la ansiedad ante una tarea pendiente de concluir. Continua con el miedo a responsabilizarse posponiendo tareas que nos lleva  a refugiarnos en actividades ajenas a su cometido. Y todo empieza posponiendo la hora en que te tienes que levantar. Abstemia primaveral lo llaman. Para mi representa la rueda de una bici, cuanto más fuerza le das más se mueve por inercia. El problema es cuando se para. ¡Cómo cuesta volver a ponerse en marcha! Por ello, aunque requiera un esfuerzo, hace falta hacer esa lista de cosas pendientes, las tontas y las importantes para volver a brillar con el sol que algún día en mayo tiene que volver a salir. Y que llueva todo lo que quiera, que ya se secará con los rayos de las actividades que vamos tachando y que son pequeños triunfos personales. La pereza a enfrentarnos a cosa que no nos apetecen es nuestra enemiga y es la que nos va chupando esa energía que tanto necesitamos… Por ello lo dejamos para un poquito más adelante y acaba convirtiéndose en piedras en las ruedas. Brindo para que todo vaya sobre ruedas o al menos que seamos fuertes para pedalear la subida. Pues todo lo que sube al final tiene que bajar y todo acaba rodando más fácilmente. ¡Y que dejemos de darle vueltas y hagamos lo que tengamos que hacer!

MARC SERENA 04/05/2010 00:49 Actualizado: 04/05/2010 06:30

Meritxell Falgueras al celler familiar de Sants. edu bayer

Federico Moccia

Planeta Internacional

No quería leérmelo, pero olvidé mi otro libro en la mesilla. A veces, me gusta olvidarme mis buenos libros para comprarme los que nunca me leería si no fuera por desesperación. Un par de vuelos sin un libro era grave. Así que allí me estaba esperando, en el aeropuerto. Me gustaba el título  “Ho voglia di te”, pero antes tendría que leerme la primera parte. Leer algo sobre amor y Roma no podía ser tan malo. Y no lo fue, en absoluto. No analicé como estaba escrito ni para que franja de edad era. Sólo lo leí y recordé lo que sentí con quince años. Las locuras, los complejos, las cosas que odiaba, las que admiraba. Mis “nunca” haré y mis “siempre” te querré. Mis fantasías, mis errores, mi ingenua valentía… Las trolas a los seguretas de Jimiz diciendo que no tenía el carnet porque era federada y lo tenía el entrenador de voleibol. Mis dilemas sobre que camiseta ponerme con el eterno Levi’s 501. Los San Francisco en Área Beethoven. Las vueltas que daba la pista cuando llegaban las lentas. La primera rosa de Sant Jordi que no fuera de mi abuela.Las canciones que significaban cosas. La agenda con la lista de rollos. Esas tardes pegadas a una boca que olía a chicle boomer. El diario de nuestras 100 primeras citas. Pasarte una tarde sólo besándote y pasar meses sin que pasara nada más. Llevar un no-me-olvides. El olor a tabaco en los lavabos del cole. Sentarme en el Martin’s todo una tarde solo consumiendo un café. Los domingos en la biblioteca haciendo mil descansos. No hagas el indio, haz el cherokee. Las cartas de amor que nunca envié. Estar obsesionada por el capitán de fútbol. La primera cerveza en el Pipper’s. Cuando el frankfurt Pedralbes era el mejor manjar. El bolso a petar para no pagar un segundo tiquet de guardarropía. Querer ser mayor para no tener hora de llegada. Organizar fiestas cuando los padres estaban fuera. Desear que fuera viernes. Pasar la semana con 700 pesetas. Cuando los secretos se podían contar. Las broncas de tus padres cuando llegaba la factura del teléfono.Cuando la mayor preocupación era un examen. Cuando no interesaba que había más allá de los dieciocho. Cuando no sabía si quería ser Kelly o Brenda, pero él era siempre Dylan. Cuando los cuellos olían a Maximo Dutti y yo llevaba Sun Flowers. Me leeré la segunda parte para recordar el post- gusto de esos aromas varietales,airear la memoria y quitarle madera…

Las mujeres desesperadas son aquellas que no saben lo que quieren. Las que han dejado de creer en aquello que ciegamente creían. Las que no pueden hacer otra cosa que la que hacen. Las que son incapaces de decir las cosas claras. Las que no impiden que se humille a alguien delante de ellas. Las que son incapaces de defender lo justo. Las que no lo dejan por no estar solas. Las que han sido unas niñas envidiosas. Las que son unas viejas vengativas. La amante fácil y la novia mandona. La mujer celosa y la madre despota. Las mujeres que se olvidan que de mayores querían ser princesas. Las que les duele la cabeza. Las que la culpa siempre son de las hormonas. Las que se enamoran de su sombra para que no se les pase el arroz. Las que pueden esperar horas delante un teléfono. Las que el orgullo no les deja hacer esa llamada. Las que son demasiado cobardes para cambiar su destino. La mejor amiga, la que siempre está allí, aunque haga demasiado tiempo que no lo demuestra. La que perderá esos kilos mientras come un helado. La que promete que irá al gimnasio en una semana más para hacerse a la idea. La que desvela un secreto pero nunca dice a la verdad. La que presume de la vida sexual que nunca tuvo. La que su educación católica no le ha impedido ser una zorra. Las que dejan de fumar después de cada cigarrilllo. Las que juzgan pero no soportan ser criticadas. Las que no saben arreglar nada. Las que esperan ser rescatadas. Las que se quejan desde la comodidad de su sofá. Las que nunca han roto un plato y las que han roto demasiados corazones. Las que no tienen nunca que ponerse. Las que pierden encanto si alguien va más guapa a la fiesta. Las que no necesitan un príncipe azul pero necesitan un amigo gay que las abrace. Las que no soportan a su madre y cada vez se le parecen más. Las que apuestan todo por un probable futuro. “Desesperate housewives” es una serie de televisión donde las mujeres beben vinos nombrados a partir de su monovarietal. El vino está de moda en las series americanas, y las mujeres, aunque estén desesperadas, ya no se ahogan en un vaso de agua…¡ Si no en una estilosa copa de vino!

Me da mucha pereza la gente que no dice lo que hace y que todo lo que todo lo posponen. Tomar un vino con ellos es como tomar algo con vinagreta, se te queda el acético en boca y hace que el vino se pique. Los que dicen que nunca tienen tiempo porque no lo saben gestionar, los que no te dicen las cosas por no saber cómo decirlas. Los que se esconden detrás de excusas. La culpa es de los demás. Están enfadados con el mundo porque no cumple sus sueños pero no hacen nada para que se hagan realidad. Solo saben quejarse y criticar, intentando echar la energía negativa a los demás. ¡Y claro los demás todo lo han tenido muy fácil! La (mala) suerte es su mejor coartada. El victimismo su virtud. Este 2010 me propuse dejar de brindar con este tipo de gente porque el vino con ellos se vuelve vinagre. Y seguir catando vinos con personas que te descubren  nuevos aromas y chocan la copa mirando a los ojos…